Marguerite

Je suis partie loin, au bout du monde, avec un sac à dos, sans certitude, rien, la peur au ventre. Sans rien.

J’ai vécu une belle année. Quelque chose s’est fini, l’adolescence peut-être.

J’ai fêté mon anniversaire seule, dans la campagne asiatique.

J’ai écrit pendant deux mois sur un cahier « Marie-Antoinette », tous les soirs, accoudée au mur, en écoutant mon iPod et en essayant de me rappeler que le monde existait encore.

J’ai pleuré quand mon dernier avion a décollé de Londres, épuisée, seule. Une colonie de vacances hurlait à l’arrière de l’avion, et je pleurais engoncée dans un sweat A&F. Je ne sais pas pourquoi je pleurais, revenir, retrouver la réalité, l’Europe, mon identité.

Je pleurais et le stewart me harcelait pour que j’éteigne mon iPod.

Ma mère lisant le Canard Enchaîné dans un coin de CDG, et mes pleurs encore. Non, je ne voulais pas rentrer, ce que personne n’a compris.

Peu importe ce qui se passera ici, ce qui compte c’est ce qu’on a vécu ailleurs, entre deux tuktuks, dans un pays où nous ne sommes rien, où nous étions seuls. J’aimerais revivre ça.

Je suis encore ailleurs, mais tellement près et loin à la fois. Je n’ai plus envie de fête, je n’ai plus envie d’illusions de vie, je n’ai plus envie de surface. Je suis dans une de mes phases de solitude. Je pense beaucoup, je marche au bord des conteneurs. Je lis, beaucoup. Je m’arrête dans des cafés, je bois des infusions à la citronnelle, j’oublie un peu le français, et puis je fais du sport. J’ai envie de me poser, je crois que je suis contente d’être là. D’avoir ces quelques mois pour moi, sans la pression sociale habituelle, sans le cocon parisien, moi, seule. C’est tout ce qui compte après tout.