Marguerite

    J’écoute une radio débile et je me demande pourquoi je ne pense pas à toi. Comme si l’amour n’avait jamais existé, n’était qu’une illusion. Je n’y crois pas. J’ai cessé d’y croire un mardi, il y a quelques mètres d’ici. Je m’habitue à ne plus être à toi, je m’habitue à ne plus appartenir. Et pour une fois, tout ne s’effondre pas. Etrange.
    Peut-être que parler change les choses après tout, peut-être que j’ai changé.

    Tu n’es pas là et tu ne seras peut-être plus jamais là. Et tout s’est fini dans une chambre d’hôtel luxueuse à Milan.

    Je n’irai plus en Italie sans penser à toi. Et pourtant, je n’arrive pas à souffrir.

« Viva la vida », peut-être. Même sans toi.