Marguerite

C’est ce j’aime à Paris, rentrer en vélib, dans la nuit fraîche, le vélib qui zigzague, descendre le boulevard saint-michel, pont au change, maison. Rencontrer des têtes connues et oubliées. Me rendre compte que je suis trop gentille, N. me manque. Je continue d’espérer qu’un jour il m’appellera et que ce sera comme avant. La nuit, la vie, les bn et ses injonctions à boire, les fins de nuit tous les deux à refaire le monde. Je n’arrive pas à concevoir que je ne lui manque pas. J’ai envie de le prendre dans mes bras et d’hurler « mec, c’est moi ! ».

Il y a des choses qui m’échappent.

Tout peut arriver ici.

Même si je doute, même s’il y a toutes ces histoires de réseaux, les manigances de pouvoir, la jalousie, la guerre. Je suis trop idéaliste au fond. J’attends trop de la vie, et des gens en général. Ma mère parle d’instinct, de force de vie, qui peut mener aux extrêmes, positifs comme négatifs. Elle dit que c’est mieux. Sûrement.

Je suppose que ça va aller alors.