Marguerite

J’ai commencé à pleurer, pleurer de larmes étranglées, pleurer doucement, avec bon goût, distinction presque, dans le taxi, dans le taxi toujours. Paris défilait au ralenti et j’avais envie de hurler. Toute ma vie, j’ai été une gentille fille sage et bien élevée, toute ma vie, j’ai dit « oui », toute ma vie. Et je n’en peux plus. J’ai fait des compétitions, je n’ai rien mangé, prépa, intégration, fus*c, gentils sourires, et petites ballerines t*ds. Mais je n’en peux plus des cadres, je n’en peux plus de faire semblant, de suivre les règles pour un hypothétique accomplissement futur. Je ne peux plus serrer les dents et recommencer encore et encore. Je n’en peux plus de ces garçons qui disparaissent au tournant, qui s’évaporent. Je n’en peux plus de ces gens pas fiables, d’attendre des messages qui ne viennent jamais, d’attendre de l’autre, d’attendre de la vie, ça ne sert à rien, ça ne mène à rien. Mais je ne vois plus rien ou qui que ce soit qui mène à quoi que ce soit. Je ne vois plus de sortie, je ne vois plus de chemin tracé, je ne vois que le désespoir, que le pathétique encore et encore. Une vie random, une vie de fracas, d’éclaboussures, une vie de déceptions et de lendemain au goût aigre. Ma bouche se remplit de plus en plus souvent de sang, tu aimerais me voir vampire, mais je n’aime pas le sang, son arrière-goût de mort  dans ma gorge voluptueuse.  « Up or out » dit-on.

Et tous, vous êtes pareils.