Marguerite

Je pensais un peu à lui, un peu, tout doucement, en arrière pensée. E. a continué à m’embrasser, je ne suis pas certaine de me rappeler quand cela a commencé. Peut-être entre cette mauvaise escalope milanaise, et le moment où je l’ai initié à la c*ke. Nous étions donc dans cette boite de drogués et j’étais bien perchée. J’avais oublié le goût dans ma gorge et mes dents serrées, serrées. Ainsi, nous nous embrassions, et nous dansions. Il ne cessait de me faire ce rock endiablé, rock sur musique électrique des week-ends, rock de plus en plus violent. Je peux maintenant danser le rock avec naturel et détachement, comme si j’avais fait cela toute ma jeunesse, comme si j’avais été dans un de ces rallyes à mariage. Sorry I don’t belong. And he doesn’t either. C’était drôle cette violence dans la danse, c’était drôle de l’embrasser en le connaissant, de penser que tout cela finirait sur le compte de la Banque et de se dire qu’honnêtement qui cela intéresse si la France, si le monde coule, tant qu’il y aura des deals, des fees, et le monde à portée d’argent. Ainsi je pensais à un sac Hermès quand il finit par me faire une fabuleuse déclaration de banquier sur mon bon goût. Je ne voyais pas où il voulait en venir et je désirais juste soit me défoncer la gueule plus sévèrement, soit rentrer. Il appela un taxi. Dix minutes d’attente. Embrasse-moi et surtout prends ma main. Ma main avec mes tous petits doigts, ma main. Bref, j’étais trop saoule et lui aussi, lui aussi.